Quiero decir, en el mar,

en las páginas web,

en las montañas, en los libros de historia.

Allí interrogarán a los ácaros,

esa cultura milenaria.

En las novelas rosas, en el cielo,

en publicaciones periódicas y evangelios,

en un trastero alquilado, en la tierra

pero, sobre todo,

en el espacio exterior.

Los astrónomos se ríen de la estrella Forever Tom.

Tal vez, durante siglos, ellos hayan provocado

el equivalente a la risa en algún ser.

Sí, quizá todo tenía un nombre.*

Los hombres y mujeres alfa

preguntaron a señores con barba.

Unos querían borrar señales

de la intervención divina.

Otros, más románticos,

anhelaban pruebas de vida

extraterrestre.

Otros, no menos barbudos,

abrazaban con cariño algún axioma.

Lo alimentaban, lo acunaban,

le cantaban himnos y le hablaban

de victorias deportivas.**

No aparece el eslabón perdido.

Estará enterrado

hondo, en una fosa común. Allí

donde termina lo propio.

Así se rompió la cadena.

Libre, desde entonces, la caída, ***

el descenso.

A usted,

que asciende en su empresa y vuela

en primera clase, elevado miembro de una sociedad alta

que se remonta a tiempos de supremacía.

A usted, de ascendencia griega,

se acerca importuno el hombrecillo omega

arrastrándose

y le comenta en voz baja:

“Usted, señor, desciende del mono”.

15 de febrero de 2011