La boca abierta del depredador rezuma

nobleza y verdad, naturaleza,

vida y muerte, nueva vida,

la luz que se apaga y se enciende.

Lo aterrador es el orden, la estructura,

la impunidad de la forma;

del color, lo subjetivo.

Arte, ingeniería, jurisprudencia.

No es la muerte, no el asesinato:

es el protocolo, la liturgia.

Yo siento la violencia del gusano,

que es casi nada, silencio,

que no protesta, no molesta,

que con permiso devora

los restos podridos, la carroña,

el postre acerbo de la santa cena.

Me asustan, por ejemplo, ciertas aves:

son salvajes, ¡salvajes!

en el mal sentido estrictamente

los cuervos, los buitres, las gaviotas…

Por eso, dos, tres veces por semana,

dímelo, grita: ¡es la guerra!

Tres veces por semana, una los lunes,

no olvides recordármelo y entonces

veré la libertad de los anuncios

de automóviles, la tregua

del turrón y del perfume.

Para adivinar otra belleza

no temeré las fieras y tampoco

apartaré la vista de las flores

del mal, hasta el síncope, el colapso,

catártica ignorancia de las cosas,

sin nausea, con elegante civismo,

con su mismo pacífico talante.

Tres veces por semana, por favor,

por piedad, por clemencia, por amor

dime que la paz no es esto.

Porque ese amor sin duda es importante,

también quizá el deporte y la cultura.

Nunca monopolices la belleza,

no dejes que se estreche más el mundo

porque, si la paz es esto, entonces

prescindiré de puertas y ventanas,

odiaré los quioscos, las aceras,

los jardines y parques infantiles

y seré, volveré a ser, seguiré siendo,

más que el animal, su jaula,

la trampa, el cazador, la red y el rifle,

un mercenario, un ganador, un tonto

libre y ligero, desfilando en compañía,

por las entrañas hoscas del progreso.

Bruselas-Granada, 2012